Cuestión de feeling...

Hace unos meses ya, que el noi de Santpedor pronunció la famosa frase de "... cuestión de feeling". En aquellos momentos lo decía para justificar su negativa propia, a la continuidad del león indomable Samuel Eto'o. La verdad es que los que me conocéis, sabéis de mi opinión sobre este señor, y no comulgo con la masa culé, que venera e idolatra de manera excesiva al señor Guardiola. Reconozco su mérito, le felicito pero del mismo modo que lo hago con Iniesta, Messi, Xavi... todos por un igual. ¿Porqué es este el Pep Team? ¿Porqué no el Xavi Team? Para mi sería así, cuestión de feeling.

Pues resulta que ese día, el hombre ese tan guapete y que viste tan bien, erró al dar los motivos y no creo que por falta de tiempo para pensarlo. Imagino que pensó: si con mi particular tono de humilde prepotente, digo que me cae mal, se me comerán pero si digo que es cosa de feeling seguramente se lo creerán. Le diré a usted que no me lo creo, que me jode no entender porqué no quiere al mejor delantero del mundo, aquel que ya humilló recién llegado, con una base de prejuicios e impresiones falsas, que a lo largo de la temporada se pagaron con 40 goles. No me cae usted bien mister, ya ve: cuestión de feeling.

Y como de eso va la cosa, paso de argumentar más mis opiniones. Este post va a ser un severo correctivo a todo aquello que me jode, sin más. Creo que la secretaría técnica de nuestro club es lo más parecido a un taller de marionetas. Se regalo a Samu para traer a Ibrahimovic (y satisfacer al entrenador), que en Italia lo llaman Ibracadabra. ¿Y que viene después de Ibracadabra? pues eso... pata de cabra. No se si de cabra o de flamenco pero creo que se parece más a Meho Kodro que a otra cosa. Hasta el momento ha metido 5 goles pero se ha tropezado 12 veces, le han ganado en velocidad 46, ha fallado (que eso se criticaba de Eto'o) 15 oportunidades manifiestas de gol y en partidos para los que se le fichó (véase Inter), no aparece. Luego no me critiquen si sale bien y marca 60 goles, yo sólo lo digo por cuestión de feeling.

Algo similar pasa con Dimitro Sinwhisky, valiente en la opción de jugar el balón, juega con las dos piernas y va bien de cabeza, pero mi abuela renqueante de una operación, le gana en velocidad. Otro capricho del míster, que en vez de a Henrique a preferido al ucraniano por 25 millonazos. Si le sale a usted bien, chapeau, pero como le salga mal, no nos venga a decir que lo quiere echar por cuestión de feeling.

Para acabar, no me gusta que el Madriz fiche como director de relaciones arbitrales al último Guruceta, que aún en activo, por gordo, no puede ejercer. Y para más inri, los árbitros de la Champions ahora visten de blanco, aprovechando la final del Bernabeu. Tendremos que jugar contra 12 cada partido. ¿Cual es la tarea de Don Mejilla de Ávila? ¿Indultar la agresión de Drenthe?¿Avisar a los árbitros que el de blanco tiene que ganar? La verdad es que no desconfío para nada, simplemente es cuestión de feeling.

Por lo demás, creo que se presenta una Liga de tres, a diferencia de lo que se dice por ahí. Atentos al Sevilla en Liga y Champions. Creo que tiene la mejor plantilla en cuanto a compensación de primera división. No den por muertos a equipos que no lo están. Que a gusto se queda uno cuando dice lo que quiere como quiere y siempre tiene donde escudarse... así es mi cuestión de feeling.

Bruxelles... los inicios

Este verano ha sido lo menos parecido a un verano que he pasado en mi corta (o ya no tanto) vida. Apenas una escapada de 4 días a Bruxelles para visitar al Peputo, que como hasta ahora nunca nos había invitado, no habíamos tenido el placer de conocer esos lindos parajes del norte europeo. La verdad es que el viaje pintaba bien, el grupillo de siempre, si me permitís llamarlo así, reunido de nuevo ante un proyecto nuevo, un territorio jamás explorado, el de armarnos con maletas y adentrarnos en un viaje juntos.

No empezó mal el viaje. Previa partida Xinfín y un servidor decidimos que para dormir 4 horas e ir con la caraja, nos pasaríamos la noche de risas tomando unas (cinco) birras y dormiríamos en el avión. Casa Verde, Terrassa Faktoría i casa meva, con subida esporádica para defecar y “arrasamiento” de nevera de madrugada. De esta forma esperamos a Puça y Marius. Primeros contrastes, uno con mochila de montaña, otro con bolsa deportiva y los otros dos sus respectivas maletas homologadas, de exitosos ejecutivos. La llegada al aeropuerto, con poco tiempo de margen y con un cambio de Terminal de última hora que nos hace recorrer el Prat a ritmo de Bolt.

Al aterrizar en Bruselas, como nos había anunciado Pepe. Nada más bajarnos del avión tuvimos que sacar el plumón y la bufanda debido al frío, aproximadamente 38 ºC a la sombra. Visita a la Danone, comida en un parque y para casa a dormir la siesta.
La casa merece párrafo aparte, no por ella sino por la utilización del espacio en este viaje. Una célula mínima, muy bien aprovechada para dos pero que cuando se multiplicaron los ocupantes se convierte en una leonera. Primera sorpresa, el somier ha sido destrozado previa llegada nuestra. Nos despierta un diluvio de lo más universal, unos 400 litros por cm2, así que compramos la cena, el botellón y para casa.

La cena tampoco tiene desperdicio, hablamos de todo y de todos. De forma sinusoidal, la noche transcurre entre comentarios varios hasta que hacen aparición la amigas de Pepe y la calma vuelve a nosotros. Pero eso sí, el resquemor empieza a cocerse en el interior de algunos. Tras hablar de “toros un poco” nos disponemos a ir a la discoteca o bar. El Auto stop allí se lleva mucho. Nos para un coche con dos jóvenes muy “salaetes” ellos y nos lleva hasta el centro. Por el camino Xinfin habla con la hermana de la chica por teléfono (que es nigeriana). En la discoteca, festival. Como habían pronosticado los anfitriones estaba lleno de gente negra, para ser exactos 2 en toda la discoteca. Birras, bailoteos, concurso de birras (sin color está claro), risotas, muestra de miembros viriles o en su defecto bolsa escrotal, birras, chinas, puça se ralla, orinamientos a modo aspersor de riego, birras… y para acabar una patatitas fritas y para casa. El viaje no me acuerdo mucho, tenía ya mucho sueño. Fue un fin de noche al son de la comunicación por diferentes medios, en un suelo la mar de majo y bajo el amparo de un alma caritativa que me prestó un cojín.

Bruxelles... el resquemor

El segundo día empezó tarde. Pepe se fue a trabajar y le dio tiempo de volver a casa para despertarnos y marchar a hacer un poco de turismo. Comimos de maravilla ese día. El Quick es un restaurante marcado por su “quality” que se encuentra cerca del Palacio de Justicia, que fue donde empezamos la ruta. Tras él, con previo estacionamiento para despojarnos de ciertas masas que incomodaban nuestro bien estar, visitamos la Grande Place, el niño que mea, la plaza España, la catedral de Notre Damme pero en Bruselas y algunas cosas más. Última parada del día, el Super. Pasamos por casa para ducharnos, ponernos una camisa (premisa básica del viaje, ya que ahí va así la cosa; no shirt, no party), preparamos unos bocatas y hacía una plaza a cenar que hay festival. La verdad es que el ambiente estaba genial, música en la calle y un montón de gente de risotas por la plaza. Una vez finalizado decidimos pasar al botellón... buscamos un sitio no muy agobiante, donde poder beber tranquilamente, y con ambiente visual. Tenemos el lugar ideal, en medio de una rotonda de lo más concurrida. Aparecen 2 elementos en forma de mujer que son de Hamburg y bien que se notaba por su aspecto físico, pero como no les damos mucha bola se van. De camino a la Grande Place una chica nos agradece poder ir con nosotros un rato ya que no tiene amigos y propone ir a un bar africano. Xinfín le falta tiempo para intentar embaucarnos a todos, pero no, al final acabamos sentados en la plaza bebiendo y riendo con los erasmus. Les presento a algunos de los sujetos más característicos:

- Chiqui, ex concursante de GH. Se micciona en todo momento y nunca nadie quiere acompañarla al baño. Pronunció una frase así como: “si franco levantara cabeza…” (que ostia se pegaría con la tapa, contestamos alguno).
- El hombre al que no amaban las mujeres: Este chico no tiene desperdicio y de hecho le voy a dedicar un párrafo entero. Es una de esas personas que debes acoger en tu regazo y darle todo ante cualquier situación. Una persona de esas que el mundo a tratado mal, que el resquemor le guía en sus días y el odio se apodera de sus sentidos. Alegaba que “todas las mujeres son putas”, pero matizaba “hasta mi madre lo es. TODAS.” La vida se había comportado injustamente con este pobre galán, que se encaraba hasta con las señales de tráfico. La mujer que ocupaba su corazón, tal vez si hubiera sido un poco como las gallinas pero de ahí al drama que montó. Sentí lástima de no poder ayudarle, aunque Marius y yo intentamos convencerle que tal vez quedara alguna mujer que no fuera como el suponía que eran todas, pero se negaba en rotundo. Ánimo amigo, estamos contigo.
- La etílica o mejor dicho lo siguiente: Uno de esos especímenes que bebe y se vuelve insoportable. Pues no, mucho peor que insoportable. Iba mostrando su sujetador a los presentes a grito de “joder, mírame las tetas”. Lamentable.
- Ade, Blanca y una chica extremeña, que fueron unas grandes compañeras de fiesta los dos días, aunque cierta, se alcoholizara por querer competir con un profesional de la velocidad.

Habían hasta 30 personas y cuales escolares, nos presentamos en la puerta del YOU, más conocida como la mejor discoteca del planeta. Nos recibe un portero de lo más “amable”. En un alarde de arrogancia, supremacía, liderazgo y arrogancia de nuevo, marca las pautas para poder entrar en su discoteca. Nos negamos a entrar algunos, para dar de comer el gilipollas de los cojones pero la mayoría manda y entramos. Dentro espectacular, un espacio de unos 100 m2, lleno de niñas menores de edad, con alcohol malo y música… normal, eso sí, como lugar para desayunar estaba de lujo. Decidimos volver al sitio de la otra noche. Allí lo pasamos mejor, algunos, otros no tanto. Ciertos empujones y alguna que otra rencilla suelta. Para acabar, de nuevo patatas fritas en los marroquís y al metro con cánticos culés. En el metro, en un momento de debilidad Pepe y Chiki pegan un trago a una botella de Vodka porque la tía está buena y por poco echan hasta la última papilla. La noche acaba de nuevo en ese suelo tan estupendo.

Bruxelles... el desenlace

Por la mañana hay que levantarse pronto para ir a visitar Gante y Brujas. Pues eso, a las 3 del mediodía nos despertamos. Nos da solo para uno de los dos sitios así que no metemos en un tren y para Brujas, la Venezzia del Norte. Nos costó 2 horas cerciorarnos de tal calificativo pero al final descubrimos que sí, que había algún canal. Puça decide comprar un reloj de bolsillo y nos deja “bocavadados” con su inglés de Michigan y posteriormente casi es atropellado por un ciclista. Pepe está hasta los cojones de nuestras bromas sobre el You y demás elementos varios del viaje, Marius y yo no paramos de recordar al Niño Balón y al resquemor de aquel pobre chico y Xinfín plasma en fotografías todo aquello que encuentra a su paso. El viaje de vuelta fue de lo más divertido. Mario y yo nos cogemos la mano ante el asombro de nuestros compañeros de butacas (dignos de analizar pero que no entraré ahora). Por la ventanilla vemos campos verdes y en todos ellos vacas. Decido que en la próxima vida quiero ser vaca. ¿Porqué? Pues porque te mueves a tu antojo, no necesitas estar en sociedad, la crisis no te toca directamente, no hay problemas de trabajo, comes y descomes lo que se te antoja, con levantar el rabo ya te montan, todos los días te tocan las tetas y los cuernos no te los ponen, vienen de serie.

Llegamos a Bruxelles y hacía el restaurante a tomar el plato típico. Esto me sorprendió, se trataba de un restaurante en el que te servían los mejillones al vapor tradicional pero posteriormente condimentados con lo que tú quisieras. Había unos 30 tipos de mejillones diferentes, que se servían en una olla enorme y se acompañaban de patatas fritas. Me encantó el sitio y la comida.

Como colofón, el fin de fiesta fue en el Delirium Tremens, más conocido como la cervecería con mayor número de cervezas diferentes del mundo. La friolera de 2003 tipos de zumo de cebada. Probamos unas 13, todas muy diferentes y entorno a una mesa solucionamos el mundo, más bien nuestro mundo. Desde cosas de pasado hasta los más recientes resquemores. Sirvió para aclararnos y hacernos más fuertes, una experiencia diferente pero llena de amistad. El viaje se acaba. Salimos de casa despidiéndonos de la aspiradora rota, la tapadera de la cazuela fracturada, el pesto de hacía tres días exigiendo un lavado y un desorden extremo en cada uno de los rincones del apartamento. Tren hacia el aeropuerto, cacheo exhaustivo en el control policial y para casa.

Fin del viaje, fin de las vacaciones.

Martina... en el nombre del padre

Ayer, durante el partido que enfrentaba al R.C.D. Espanyol y el Málaga, en el Nou Estadi de Cornellà –El Prat, no muy lejos de allí, nacía Martina, la hija del desaparecido Dani Jarque. Como si de un macabro juego del azar se tratara, la niña abría los ojos por primera vez en este mundo, coincidiendo en tiempo con un partido del equipo que tanto amaba su padre.

Han tenido que pasar varios días, incluso semanas, para poder poner la cabeza fría y llegar a darme cuenta del alcance de la perdida. Hoy Dani, que en paz esté, estaría sentado en esa cama de un hospital cualquiera, seguramente apartando el cabello de la frente de su mujer y besándola, mirando fijamente a su niña, y con una sonrisa que seguro le comería la cara. Estaría pensando en celebrar su próximo gol de cabeza, a la salida de un córner, llevándose el dedo a la boca, a modo de chupete y seguramente, debido a su temprana edad, tendría que hacer un curso acelerado de pañales. Pero lamentablemente no es así. Estoy convencido que donde quiera que esté, estará abrazando a esta familia que tan desamparada a dejado. Hoy nace Martina y un soplo de ilusión les llega a todos los seres queridos de Dani. Una felicidad incompleta pero al fin y al cabo, felicidad.

Dani, tenía mi edad, apenas nos llevábamos unos días, compartíamos varias pasiones: el fútbol y la familia por lo menos. Él, como deportista profesional, tenía todos los medios a su alcance para poder prevenir una desgracia así. Yo, como mero aficionado, no quiero ni imaginarme que pasaría si un día simplemente tengo una mala caída. El destino es caprichoso y maneja a su antojo los tempos de juego. Hace unos días Dani jugó su último partido pero desde hoy Martina tiene por delante un campeonato en el cual estoy convencido, que llegará a campeonar.

Dolido me despido, no se con quien ni como, pero lanzando un mensaje de optimismo en forma de sonrisa de una niña, que debe ayudar a todos a pasar página aún sin olvidar el eterno recuerdo.

El sindrome de Reynaud

Hace pocos días fui a recoger los resultados de las pruebas que me realizaron para saber el alcance de mi lesión e intentar ponerle freno. Como no se trata de algo muy común, dejaré aquí plasmado una breve explicación del Sindrome o enfermedad de Reynaud.

Los síntomas de Raynaud siguen una secuencia típica y suelen aparecer como respuesta a estímulos como el frío o el estrés emocional. Aparece inicialmente una palidez por vasoconstricción de forma progresiva, seguida tras varios minutos de una coloración azulada de la piel, como consecuencia de la falta de oxígeno en la región afectada por la vasoconstricción, y que se continúa finalmente de un rubor y enrojecimiento como consecuencia del cese de la vasoconstricción. Además puede añadirse en ocasiones sensación de hormigueo y dolor localizado. Vamos que se me ponen los dedos como "lo puto gusiluz", y hasta que entran en calor no los siento. Es una sensación extraña, que asusta más que moleste.

Así que con todo esto, el diagnostico fue claro. Vayase usted a casa y llevelo lo mejor posible, porqué no tenemos ni idea de como combatirlo. Ponerme guantes antes de entrar en contacto con bajas temperaturas, evitar situaciones de contacto con elementos fríos y dejar en la medida de lo posible el tabaco, son algunos de los consejos que me dio el médico.

Al final, es mera convivencia con un estado patológico que se antoja crónico pero que no molesta más de lo justo. Lo único que me jode es sentir blanca, una parte de mi cuerpo, por insensible que sea.

África: el tremendo peso de la losa

Supongo que con la cabeza un poco más allí que aquí y lastimado por la imposibilidad de cumplir un sueño, me siento a leer e intentar entender los problemas del viejo continente. La mayoría cuando oímos el nombre de África, vinculamos directamente términos como pobreza, enfermedad, corrupción, hambre, cuarto mundo... Seguramente muchos también, como en mi caso, lo veamos como un lugar idílico, donde las cosas mundanas cobran sentido, un lugar de esperanza, que sobrevive más que vive, pero que en el fondo, habla con sinceridad, a partir de mostrar sus carencias sin tapujos.

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La verdad es que apenas me he adentrado en este mundo hace poco, pero he leído lo suficiente para entender que uno de los principales problemas del continente negro es la deuda externa. Nos situamos a principios de los años 70, con un mercado en auge y saturado de dólares, y con la Guerra Fría como enclave histórico. Muchos gobiernos y grupos financieros otorgaron grandes cantidades de dinero a gobiernos del Sur (corruptos todos ellos), a modo de ayuda con la única condición de "ya me lo devolverán ustedes en un futuro". Los lideres aprovecharon el dinero para llenarse los bolsillos, sin que el pueblo notara lo más mínimo la inyección otorgada por el Norte, el dinero se acabó y había que devolverlo.

Entonces apareció el Fondo Monetario Internacional y el Banco Mundial para mover el mercado y revelarse contra los más pobres subiendo los tipos de interés y fijando una divisa para el retorno de dinero: el dólar. Estos tipos de interés que han subido sin control, taponan la posibilidad de subsanar la deuda, generado impagos y retardos que sólo hacen que aumentar el valor de la deuda. El mercado de los precios por su parte puso otra zancadilla a las economías del Sur, subiendo los precios de los productos manufacturados que necesitaban para subsistir y bajando los precios de materias primas que el Norte compraba.

Si a todo esto le sumamos la proliferación de conflictos bélicos para el control de los recursos, el legado del colonialismo, el proteccionismo agrario, planes raros de Ajuste Estructural y algún que otro motivo más, fijamos una deuda que en valor relativo a la deuda total de los países del mundo no es tan grande, pero en relación al PNB se convierte en estratosférica, algo así como la mitad de la riqueza económica del África sub-sahariana está hipotecada con la deuda externa.

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En África, la mitad de la población vive con menos de un dólar al día, 400 millones de personas viven muy por debajo de lo que sería un vida digna y aún así, sus gobiernos, destinan de media, 15$ por persona a pagar la deuda externa por tan sólo 5$ en servicios de salud y educación.

Desde mediados de la década de los ochenta los gobiernos africanos han pagado unos 1.600 millones de euros más al Fondo Monetario de los que han recibido en nuevos préstamos. Con ello se ha desviado hacia las arcas del FMI una gran cantidad de dinero que se necesita desesperadamente para fomentar el desarrollo económico y social de estos países.
Es difícil, o al menos a mi me lo parece, despreocuparse de temas tan delicados como estos, y seguramente, en un futuro no podremos escapar de la losa que esto supone.

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La verdad es que tampoco sé como se puede solucionar un tema tan candente y a la vez plagado de intereses particulares, de afanes de lucha y poder, rematado por la facilidad que supone obviar temas como estos, cuando no nos tocan lo más mínimo. Creo que las instituciones de Bretton Woods y los gobiernos del norte deben dar un giro drástico a su política sobretodo en el concierto económico pero siempre mirando a través de los ojos de las personas.
"La aplastante carga de la deuda externa y el declive económico han convertido al continente africano en un Tercer Mundo dentro del Tercer Mundo". Basta dar un ejemplo: cada hombre, mujer o niño de Zambia y de Tanzania, debe a los acreedores de su país más del doble de sus ingresos anuales.

másinformación: http://www.quiendebeaquien.org/IMG/pdf_b53_Deuda_Externa_Africa_Cast-2.pdf