Adiós año nueve...

Se acaba el año nueve y llega el año nuevo. Se va el año de la Crisis y la Gripe A. El año de la llegada de Obama, que ha alcanzado la Casa Blanca, el Nobel de la Paz y de milagro no le dan el balón de oro. Se llenó al mundo de ilusión pero tras un año, los soldados siguen partiendo hacía Afganistán, la ley de reforma sanitaria está parada y Guantanamo activo. El resto del mundo sigue casi igual, Chavez pegándose con todos, Ahmadineyad perpetuo, los Castro campando a sus anchas, Sarkozy zumbandose a la Bruni y Berlusconi al resto, eso si, a partir de este año, con un par de dientes menos. Suerte que aún quedan algún que otro Lula o Merkel. Que viva Honduras! Y Lisboa nos lleve hacia adelante!

En España tampoco es que anden las cosas para tirar cohetes, más bién los cohetes deberían tirar a las cosas lejos, mejor, muy lejos. Por ejemplo, Zapatero sigue haciendo de las suyas. Este año solo a triunfado en la pasarela, con sus hijas como modelos. Los ministros se van de cacería con los jueces, la crisis aquí se llama desaceleración, el Tribunal Constitucional... joder, no se ni que decir del TC, las leyes se botan aún con errores y el aborto mola. Pero es que desde el PP se hace una gran oposición... a tanta estupidez. Y este año se han superado. Los trajes del señor Camps, los tejemanejes de Bárcenas, la trama de Correa o los alcaldes de varias poblaciones madrileñas. Gallardón y la Espe se siguen peleando, no se ponen de acuerdo ni para ver quien pilota Caja Madrid. Para colmo la capital no rió en el mundo olímpico. Resultado: 19% de paro, salimos a la cola del grupo de la recesión y el final de la crisis sigue sin vislumbrarse. ¡Qué el juicio nos pille confesados!

En Catalunya tan bien tratados (que si lo pronuncias rápido suena como puteados) como siempre. Los números no salen, no llegamos a fin de mes. Como somos tan tacaños y para poder tener un poco más de margen, estamos tirando de recortes. Recortamos en "cultura", ya no podemos ir a los toros y ese dinero nos vendrá bien. También recortamos o nos recortan en el Estatut. De hecho hemos decidido hacer una hucha para si algún día necesitamos dinero poder tirar de ella. La hemos llamado Millet y ya tenemos unos 30 millones de euros. Por si era poco, Santa Coloma ahora se llama Santa Corrupción y en las consultas populares sobre el independentismo un 94% votó sí. Yo creo que la solución es pedir la independencia de España y a los catalanes, si tanto molestamos, que nos dejen en paz.

Pero si por algo se recordará este 2009 es por la supremacía, la imposición de un estilo y la consagración de una entidad, en este caso deportiva, llamada Fútbol Club Barcelona. Una oda al deporte en general y al fútbol en particular. Un año de ensueño, insuperable, incluso para el todopoderoso de blanco. La pena es que me pille tan joven este estado de perfección. Tal vez, ahora que ya se lo que es ganarlo todo, deba buscarme otro equipo que me ofrezca alicientes, pero lo que me produce este escudo es imposible de encontrar. Aún así, el Alcorcón me cae simpático. Lo que me ha regalado este equipo no tiene precio. Desde la humildad en lo personal y el descaro en la cancha, me quedo con DOS momentos (Bernabeu y Stamford Bridge) y SEIS títulos (Madrid, Valencia, Roma, Bilbao, Mónaco y Abu Dabhi). Pero lo mejor está por llegar.

Por último me acuerdo de aquellos que se han ido. De ese jugón Montes que acompañó mis tardes de viernes durante la adolescencia. De mi escritor más amigo, Benedetti y sus poemas de antes de dormir, del gran capitán blanquiazul Dani Jarque, de la solidaridad de Vicente Ferrer, del rey del Pop, Jordi Solé y la Constitución o la historia de coraje de Corazón Aquino.

Para acabar, alzo mis seis copas y brindo por todos vosotros ante la inminente llegada del nuevo año. Este año cambio el lema que en tantas felicitaciones he entonado. Ni paz ni felicidad ni futuro mejor ni demás etiquetas. No quiero mentiros, basta de utopías, basta de demagogia. Este año os deseo solamente que despertéis cada mañana con una sonrisa y alguien con quien compartirla. Es la fórmula que me ha enseñado el mundo. Despertar cada día, como símbolo de salud para poder apreciar la magnitud de la vida (y esto si que no es un tópico). Con una sonrisa, que habla de intenciones, quehaceres, ocupaciones, ambiciones... en definitiva, ilusión. Y alguien con quien compartirla, como sinónimo de cercanía y proximidad de aquellos que queremos, lo que el boss muy bien llamó: human touch. Y si algún día falla esa sonrisa, seguro que ese alguien nos la podrá arrancar.

Me sumerjo en un mes de Enero de locura, de reclusión prácticamente cisteriana, pero lleno de ilusión, así que las siguientes entradas se demoraran en el tiempo. Prometo volver hacia el 5 de Febrero con más fuerza que nunca.

Feliz Año 2010 amigos.

Un virus llamado pena...

Alerta a todos los lectores de este blog. Si estaban preocupados por la gripe A, si se sentían perseguidos por las bacterias típicas de los cambios de tiempo o si un resfriado les ha dejado mermados durante un tiempo, no sufran más. Sois afortunados, no padecéis el maligno virus de la pena. Y es que en los tiempos que corren, y por zonas geográficas no muy alejadas, esta mutación extraña ataca a las personas y convierte su vida en un calvario, entorno a elementos ajenos de difícil control. Yo mañana mismo iré al CAP más cercano a vacunarme, porque tras verlo de cerca y entender la dureza de sus consecuencias, no quiero ni por asomo que me toque a mi. Si alguna vez, alguien os da pena, ir de urgencia al médico y comentarle lo sucedido. Como dice Sabina, seguramente os recete "pastillas para no soñar".

La pena, es un virus que ataca directamente al "sistema orgulloso", siendo así una enfermedad auto inmune. Destruye por dentro y sonríe por fuera. Sólo se puede reconocer cuando alguien sonríe más que tú. Los motivos son siempre los mismos: miedo, sentimiento del fracaso o no poder estar a la altura. Es en ese momento, cuando se puede empezar a tratar. Pero antes de ese punto, existe un periodo de incubación. Os escribiré alguno de los síntomas más comunes:

La pena puede plasmarse en forma de repentinas aficiones y afecciones por temas variados, siempre bajo los cánones del entorno más próximo. La pena te hace crear un personaje nuevo en función de los intereses, llegando a verte irreconocible ante un espejo. Puedes convertirte en un ferviente amante de otro continente, otra lengua, otro género literario u otras enfermedades.

La pena convierte a quienes la padecen en la salsa de todos los guisos.

La pena te hace hablar mal del prójimo, del rival principalmente, y lo que es peor, te hace creer que ella también tiene la pena. Te hace sentir inferior, pero a la vez, proclama tu aplastante supremacía. Te hace cambiar la cara cuando te hablan de terceras personas, pero te ayuda a proclamar que no te importa. Te convierte en un ser egocéntrico, creyéndote el eje principal de los demás.

La pena no actúa como mera pena, sino que se plasma en forma de desquites y arrogancia, faltas de educación, cordura,... que sumado a una edad que no invite al esoterismo, puede transformarte en un ser de lo más mundano. Pero no te preocupes, cuando alguien te pregunte, con expresar tu pena, quedas como un héroe.

Por otra parte, la pena tiene su lado positivo. Tal vez el día de mañana, se abra un periodo para la canonización de aquellos que la padecen. Tal vez, el cielo lo tengan asegurado y muy probablemente, uno de estos años, el Nobel de la Paz, recaiga sobre algún "infectado".

Esta noche, vuelvo del médico sorprendido por el diagnóstico pero con una sonrisa aún más grande. Una enorme sensación de triunfo me evade.

Buenas noches y buena suerte.

"De todas las mujeres que hay en mi vida, ninguna será menos que yo"

El miércoles me acosté pronto. Tenía la intención de haberlo hecho antes incluso, ya que tras ver medio partido del Real Madriz, el sueño se apoderó de mi de manera, digamos, excesiva. Pero la inercia de sofá me llevo a seguir ante el televisor y me puse a ver una película llamada “No estas sola, Sara”. Protagonizada por Amaya Salamanca, el corto trataba de la vida de una chica que se enamora de alguien, pero que con el paso del tiempo, los celos de este se tornan una tortura plasmada en forma de palizas, violaciones, humillaciones y demás vejaciones. Era el día de la mujer maltratada. Me senté ante el ordenador con ganas de escribir sobre un tema que me produce repulsa al mismo tiempo que no alcanzo a entender. Empecé a escribir lo que ahora mismo estoy borrando.

El día siguiente, un día marcado por la editorial conjunta que 12 periódicos publicaron bajo el lema “La Dignitat de Catalunya”, decidí contrastar información y me topé en El País con una columna a modo de homenaje de Maruja Torres bajo el título “Mis hombres”. Escrito con el corazón, recuerda a cada uno de los hombre que han marcado sus días. Excelente sin más.
Al leerla, me vinieron a la cabeza todas aquellas mujeres que también han sido importantes en mi vida. Las que lo fueron y dejaron de serlo, las que lo fueron y seguirán siendo, las que los son y dejarán de serlo. Todas y cada una, jamás fueron menos que yo.

Le dedico este escrito a la que me concibió en su vientre y me cuida con esmero, contando los días por detalles, por consejos y destellos. A la que me recibía con los brazos abiertos al pisar el rellano, me acogía en su casa y me hacía reír. A las mujeres que contaban los días por volver a verme, por sentarme en su regazo y contarme historias del pasado. A aquella mujeres que llegó para hacer del mundo un lugar mejor, para traer alegría, esperanza... y que un mañana volverá. A la mujer que me daba butifarra y consiguió que pisara el Camp Nou por primera vez. A esa mujer dicharachera que compartió conmigo su adolescencia.

Pienso en la mujer que me enseñó lo que es una mujer, la que me hizo sentir hombre. A aquella que no veo mucho, a la que no llamo. A la mujer triste que me miró a los ojos y confío en mi. Me enseñó el valor de la vida aún sin vivirla, el sentido de las cosas desde fuera. A aquella mujer que hice llorar. También recuerdo a la que me me hizo llorar. A la mujer que me dio todo sin pedir nada a cambio, que me ofreció amparo y cuidado en la distancia.

Y no me puedo olvidar de la mujer que me enseñó a valorar “el compartir”, la que me ayudó a combatir la soledad, que me enseñó el futuro y me hizo estremecer. Ni a esa mujer que me enseñó el valor del trabajo y el sacrificio, la que me envió “la dignidad de las personas” en forma de libro, la que me escucha y aconseja. A la mujer que no me dejó dormir, a la que me atormenta y a la vez me hizo sentir vivo.

Repito, todas y cada una, no son menos que yo.

Artículo Maruja Torres: http://www.elpais.com/articulo/ultima/hombres/elpepiult/20091126elpepiult_1/Tes

Shoe aid for Africa

La marca de productos para el cuidado del calzado Kiwi, ha lanzado la campaña "Shoe aid for Africa". De esta manera se pretende emular lo que se consiguió con la campaña de 2006 cuando se ayudó a distribuir 100.000 pares de zapatos entre gente necesitada de África. En cooperación con Humana y el futbolista camerunés, Samuel Eto'o, Kiwi intenta repetir, o incluso mejorar, esa exitosa campaña en el año 2009.

En algunas áreas de África, los zapatos no son un artículo fácil de conseguir para todo el mundo, incluso para algunos es un auténtico producto de lujo. El hecho de no tener un buen par de zapatos puede excluir a los adultos de conseguir un trabajo o puede evitar que los niños vayan a la escuela. Para muchos africanos, los zapatos están entre sus posesiones más valiosas y ponen un esfuerzo enorme en cuidar de ellos.

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Las cajas estarán en los supermercados (Hipercor y El Corte Inglés) durante aproximadamente un mes, dando tiempo para que los consumidores depositen allí sus zapatos. Cada semana Humana recogerá todos los zapatos de estas cajas y las llevará a sus almacenes.

Se pueden entregar zapatos y botas de adulto y niño, zapatos prácticos, usados pero en buen estado. No se aceptan ni zapatos de tacón ni botas de nieve. Y todos los zapatos que se entreguen deben estar limpios de suciedad gruesa o barro, Llevar cordones en caso de zapatos con cordones y no tener ningún desperfecto importante.

Durante el mes de noviembre y de diciembre, todos los pares de zapatos recogidos serán clasificados y limpiados en los almacenes de Humana, puestos en bolsas individuales y enviados a África. Este proceso es crucial para asegurarse que los zapatos entregados están en buenas condiciones y que serán utilizables para la gente africana.

De diciembre de 2009 hasta abril de 2010, todos los zapatos serán distribuidos en zonas rurales de varios países africanos. Estas áreas han sido seleccionadas por Humana y Kiwi y todo el proceso de distribución de los zapatos será manejado enteramente por equipos combinados de Humana y Kiwi para asegurarse de que los zapatos llegan directamente a la gente que más los necesita. Los países africanos donde serán entregados los zapatos son: Camerún, Kenia, Malawi, Mozambique y Sudáfrica.

Distribuid la información. Gracias.

el péndulo...

Até el mundo a mi lengua.

Y en todos los rincones del amor puse saliva,

y el cauce desbordado se hizo voz y luego nombre

y por fin un solo grito de placer domesticado

como unas bragas blancas colgando de la silla.

Me hice hereje como quien pide una disculpa,

regando con palabras el misterio, renegando,

pidiendo causas donde sólo había huellas,

hablando de las cruces como de una mercancía.

E impuse a los amigos la verdad de mis encías,

creyendo que la vida me avalaba y me bastaba,

que mi deuda con los hombres era acaso una falacia.

Entonces el péndulo se detuvo. Y tanto me pesaron

el orgullo y sus soledades que mi lengua se rompió

y el mundo echó a rodar conmigo encima.

Tal vez mañana pueda por fin encontrar el lugar.

Il cavaliere... un uomo furbo!

Muchos de vosotros no entenderéis porque el señor Berlusconi puede con tanto éxito y una mayoría tan aplastante gobernar un país, que a nuestros oídos, le odia. Pasé un año de mi vida en Roma. Conocí a algunos autóctonos y charlé con bastantes más, y os puedo asegurar que tan sólo uno de ellos me reconoció su devoción por la figura de "il cavaliere". Me sorprendía tal postura ya que si no recuerdo mal había ganado las elecciones por un contundente 60% aproximado. Parece ser, que está mal visto defender a este fenómeno, pero sin embargo, en el anonimato, votarle una vez más. Silvio, empresario de la información por antonomasia, es el prototipo de persona que la mayoría de italianos aspiran a imitar. Un hombre afortunado, con dinero, con poder, con astucia pero sobretodo con un morro que se lo pisa. Eso es lo que los italiano llaman furbo.

La Real Academía de la Lengua lo definiría tal como:... dícese de aquel que piensa antes en él que en el prójimo, que antepone sus intereses a sus necesidades y posibilidades, y que evidentemente, presume de ello, a modo de cabeza alta y comentarios incendiarios". El furbo no nace, se hace, entorno a un traje caro o en su defecto unas gafas de sol grandes. El furbo es respetado por el mero hecho de serlo y sus furbadas son alabadas por el resto. El furbo pasa primero, come en la mejor mesa y entabla conversación con cualquiera. No mira, es mirado, no trabaja, se gana la vida. Así es el furbo y su máximo exponente es el mismísimo presidente.

Como anexo adjunto un conjunto de situaciones y comentarios de "Il Cavaliere". ¿Quién dijo miedo?

1. “Mussolini no mató a nadie, mandaba a los opositores de vacaciones al exilio.”

Evidentemente, perpetuas, con pulserita y todo incluido.

2. “Los magistrados son dos veces locos [...] para ejercer aquel oficio había que estar mentalmente perturbado”. Tiene usted más razón que un santo.

3. “Hemos trabajado mucho, mucho, pero mucho más que todos los otros gobiernos… Sólo Napoleón había hecho más…” "Soy el Jesucristo de la política italiana. Soy una víctima paciente. Lo soporto todo. Me sacrifico por todo el mundo"... ¿No os está dando muchísima pena?.

4. “Tengo mucha estima por la inteligencia de los italianos para pensar que haya por ahí tanto gilipollas que pueda votar en contra de sus intereses.” (refiriéndose a los votantes de izquierdas italianos)(4-04-2006) posteriormente añadió: “La izquierda no tiene gusto, ni siquiera cuando se trata de mujeres. Nuestras candidatas son más hermosas. En el Parlamento, no hay comparación”. He aquí otra de las características de un buen furbo, siempre va rodeado de lindas mujeres que babean por su culete. Todo ello gracias a los halagos que el furbo les dedica: "No puedo garantizar que ninguna mujer sufra una violación en Italia porque para ello tendría que poner a un soldado al lado de cada chica hermosa".

5. “Como padre, el consejo que le doy es casarse con el hijo de Berlusconi o algún otro que no tenga esos problemas.” (14-03-2008 )

Consejo a una joven con trabajo precario.

6. Los comentarios machistan son elementales cuando se juntan furbos con pene.

“Otra razón de peso para invertir en Italia es que tenemos bellísimas secretarias… chicas soberbias” o bien cuando se refirió a España: “¡Nueve mujeres! ¡Él solo se lo ha buscado! Le costará dominarlas.”“El Gobierno Zapatero es demasiado rosa para Italia: Aquí no es todavía tan fuerte la presencia de la mujer”.

7. Las leyes de un gobierno furbo, tienen que ser claras:

La ley establece que los cuatro mayores dirigentes del Estado, el presidente de la República, el primer ministro y los presidentes de la Cámara de Diputados y el Senado, no pueden ser juzgados por ningún delito no relacionado con su cargo mientras permanezcan en el gobierno. Metió a otros pero vamos, iba por él.

8. "No les falta de nada, tienen atención médica, comida caliente... Claro que su refugio actual es completamente provisional pero, justamente, hay que tomárselo como un fin de semana de camping", respondió a una pregunta de la prensa sobre la situación de los damnificados.

9. "No dimitiré, soy el mejor primer ministro de la historia. Siempre me han absuelto, la prescripción no es una condena. Los juicios de Milán son auténticas farsas. Iré a la televisión y se lo contaré a los italianos. Los jueces son de izquierda. Quieren subvertir el voto de los electores. Soy con mucha distancia el hombre político más perseguido por la magistratura de toda la historia, de todas las épocas del mundo", añade, y cuantifica el número: "2.500 audiencias". Seguramente acuda a su televisión a contar su versión.

10. "Hay una norma de derecho natural que dice que si un Estado pide un tercio de cuanto ganas, entonces los impuestos te parecen justos. Pero si te exige el 50-60% de lo que ganas, como sucede con las empresas, te parece que es una cosa indebida y te sientes también un poco justificado a practicar la evasión". Esta es mi preferida. Por lo menos justifica los actos.

Eso sí, entre todos los políticos, partiendo la base que hacen lo mismo todos, me quedo con Berlusconi. Por divertido, sincero, arrogante, claro, chulo, futbolero, por llevarse a Ronaldinho por 30 millones y porque ya que se queda el dinero, se lo gasta en mujeres y bebida.

Silvio per sempre, Silvio presidente.

Felicidades Mami...

Han sido 11 meses de lucha. Desde el primer día hasta el último has puesto tu mejor cara ante el espejo y ante el mundo. Te has armado de valor y has salido adelante. Hoy solo pudo felicitarte y darte las gracias...

... por ser tan fuerte.

... por afrontar la realidad y destruida, mostrarme el camino.

... por enseñarme a entender.

... por estar despierta cuando vuelvo de entrenar, sentarte conmigo y hablar, aún con el alma en vilo y el cuerpo molido.

... por escucharme.

... por enseñarme a pensar en los demás antes que en mi, sin obviarme.

... por llorar y reír conmigo.

... por enseñarme a valorar la vida.

... por comer sin tener ganas.

... por mostrarme que los sueños, si se lucha por ellos, se consiguen.

... por dejar tu sello en aquellos que te han tratado.

... por aportar alegría a la sala de quimioterapia.

... por levantarte cada día con más ganas de vencer a la enfermedad.

... por no ocultarte, por mostrarte como eres y como estás.

... por decirme que estabas mal, por tu sinceridad.

... por esbozar una sonrisa cuando estabas rota por dentro.

... por dibujar otra sonrisa cuando estabas rota por dentro y por fuera.

... por tu cariño, tu calor y amparo.

... por enseñarme a atajar los problemas desde la raíz, por no desesperar, por armarte de valor, por aguantar tanto dolor.

... por convencerme que saldremos de esta.

... por esa preocupación por la excelencia y el orden que tanto me desespera.

... por el plato de salmón cuando estoy triste.

Pero sobretodo...

... por no decirme nunca que me quieres pero demostrármelo cada segundo de tu vida.

Madrid 2016... Tengo una cabezonada

Quiero escribir este artículo como mera explicación, para evitar malentendidos y malas caras. Se me ocurrió escribir en facebook, minutos antes de la elección de Rio de Janeiro como sede olimpica que "tenía una coraçonaidha". Impetuosamente sentí cierta hostilidad desde mis amigos de la capital, y más después de corroborarse mis impresiones en forma de paliza en la votación. Supongo que en ese momento, se interpretaron mis palabras con un tinte político, que los que me conocen, saben que está muy alejado de la realidad. Me paso la vida, escuchando chistes y sornas en torno al Barça (que para mi es mucho más importante que Cataluña) y jamás me mosqueo, y ahora que soy yo el que bromea, me tengo que sentir mal. Pues no me da la gana. Lo único que espero es que no haya nada más allá.

Me sitúo en el 17 de Junio pasado, en Laussana (Suiza). Tras las presentaciones técnicas de las ciudades candidatas ante el Comité Ejecutivo del COI, ya se pudo apreciar a grosso modo, que Madrid no jugaba la Liga de 2016. Río de Janeiro y Chicago literalmente barrieron, “de forma que resultó de una obviedad abrumadora la inferioridad de Madrid y Tokio”, tal y como informó uno de los miembros de la candidatura. Los números no salían. Primero porque Brasil, con Lula como máximo exponente, tenía una candidatura fuerte y jugaba con la baza de la rotación geográfica y la opción de jamás haber organizados unos Juegos en Sudamérica. Eso robaría el voto americano. El asiático por su parte apoyaría a Tokyo, sin duda y con el europeo no podría contarse ya que Moscú, Roma y Paris son ya candidatas oficiales para 2020, y si se dieran 2 Juegos seguidos en Europa, no tendrían la mínima opción. Aún así, se tiraron de cabeza, y se dedicaron más esfuerzos que nunca, supongo que evitando caer pronto y con estrépito.

Juan Antonio Samaranch, hizo saber a todos los miembros de la candidatura y en particular al edil madrileño que era totalmente inviable conseguir la victoria. En la asignación de Londres 2012, “Madrid se dio cuenta de que las buenas condiciones técnicas del dossier olímpico no eran suficientes. Asegurar la victoria exigía algo más: obligaba a considerar el factor humano, el famoso toque personal”. Fue entonces donde se había trabajado bien y el azar o la diosa fortuna no se posiciono de parte madrileña. No vale tener el 80% de las infraestructuras acabadas. Aún así, esa información de boca del ex presidente del COI, se obvió a modo de secreto de estado. Además se dejo de tener en cuenta que era imposible que se disputaran 3 Juegos Olimpicos de manera consecutiva en europa: Londres 2012, Socchi 2014 (Juegos de Invierno) y 2016.

Pero a pesar de todo Madrid había partido con una ventaja enorme sobre el resto de participantes y es que "repetía". Algo que debía ser primordial, y más cuando en 2012 las cosas sí se hicieron medianamente bien. Por ello, el alcalde solicitó todas las ayudas posibles: el Ayuntamiento de Madrid, el Gobierno de la nación y todo el conjunto de instituciones públicas y "pocas" privadas, se han sumado sin rechistar a la procesión. Y con ese apoyo y la experiencia ganada, Madrid montó un equipo de trabajo, basado en el pasado. Pero de nuevo se erró en el planteamiento. Madrid 2016 es la misma que falló en 2012, es una gigantesca organización de relaciones públicas, dirigida por gente no especialmente cualificada para esa tarea, un grupo de amateurs sin peso ni relieve alguno. Barcelona, en su momento, se llevo las Olimpiadas por el importante peso de instituciones y líderes de la empresa privada.

Y lo que me parece peor, que es el gasto que se ha echo para conseguir algo imposible. Se dice que los madrileños habrán gastado cerca de 600 millones de euros en la fallida aventura olímpica. Y ello para una ciudad que está endeudada para varias generaciones, hasta el punto de que a finales de año la deuda municipal superará ya la increíble cifra de 8.000 millones de euros, es decir, casi el 155% de sus ingresos corrientes (y muy por encima del 110% que la Ley de Haciendas Locales impone como techo de deuda en relación a tales ingresos). España es un país que en estos momentos "no mola", que vive una tremenda crisis económica, con la conflictividad social que cabe esperar de un país estancado durante años con millones de parados, la corrupción política y la pérdida de prestigio sufrida por España en la esfera internacional. Brasil "sí que mola", como decía Joaquín Estefania en el Pais, "Brasil es un pais que se ha cansado de ser emergente", que ha reducido el hambre extremo del 35% al 23%, sale de la recesión con los primeros (su PIB a augmentado este último trimestre), con los paises BRIC a cobrado un peso importante en la economía mundial y sobretodo con los Juegos Panamericanos demostró que es capaz de organizar un evento de este calibre. Pero aún así se atreven a decir "Madrid lo merecía", y no digo que no, pero ¿y los demás, no lo merecían?. Dejen de buscar pactos y demás conspiraciones. Cuando uno se presenta a un concurso, cree que lo suyo es lo mejor, evidentemente, pero hay que saber perder.

Era jueves 3 de Septiembre y el fallo del jurado respecto a las ciudades finalistas, dejaba bien claro que Madrid no tenía ninguna opción de albergar los Juegos Olímpicos de 2016. Frente al Very high quality que como calificación final recibía la candidatura de Río de Janeiro, o la High quality de Chicago y Tokyo, Madrid obtenía un Varied in quality, que aún sabiendo que no son definitivas para la votación de los miembros del CIO, daba muchas pistas acerca del camino marcado por el COI. Gallardón proclamó: "la candidatura de Madrid ha salido reforzada". Pues eso, ha seguir reforzándose.

Espero que la próxima sea la definitiva. No celebré la derrota, pero tampoco le di esos tintes de tristeza y menos de egocentrismo. Me encanta Madrid y más sus gentes, pero donde no hay, no quieran sacar.

Madrid: La crisis NONSI

Haciendo referencia al gran Leopoldo Abadia y su fantástica Crisis NINJA, me traslado a la capital de España para hablar de su particular crisis: la Crisis NONSI. No Olympics Games, No Supercup and No Ilusion.

No Olympics Games. Empezó el fin de semana tan aciago en un viernes marcado por la candidatura de Madrid para albergar los Juegos Olímpicos de 2016. Todas las fuerzas reunidas entorno a una corazonada, que más bien era una cabezonada. No en

traré a analizar el porqué, ya que lo haré en el próximo post. Pero lo que está claro es que de nuevo en una chapuza político-social, Madrid y España vuelven a hacer el ridículo ante el mundo. Señores, si hubieran hecho caso de la valoración del COI tras visitar las ciudades que optaban, no hubieran sentido esta desilusión. Lo decía bien claro: variable level muy por debajo del very high level de Rio y el high level de Chicago o Tokyo. Valió la pena vivir de ilusión, algo que gusta mucho en la capital, pero hay que poner los pies en el suelo y ver la realidad. Pero sobretodo, repito, sobretodo, basta de decir que Madrid lo merecía. ¿Por qué mirarnos siempre el ombligo? ¿Por qué ser siempre el centro de atención del planeta? Madrid lo merecía, Chicago también, incluso Tokyo pero además Rio también lo merecía. Dejen de buscar culpables, se perdió, ahora a luchar por 2020 o siguientes, pero haciendo las cosas bien. No os equivoquéis, no lo celebro, pero si que me he alegrado por los sobrados de turno y en particular por el vicepresidente del comité olímpico español, que horas antes decía ante la prensa, que Rio de Janeiro era la peor candidatura con diferencia. Señor vicepresidente: quién ríe último, RIO mejor.

No Supercopa. El sábado continuo la "fiesta" con la Supercopa de España de baloncesto, donde el MMT Real Madriz, cayó en la final con el Regal F.C.Barcelona. Eso más que doler escuece, ya que el gran Ettore Messina, ha sido pisoteado por un rookie en esto de la canasta. Se que es un título menor, y más ahora que lo han perdido, pero jode lo suyo perder el primer título de la temporada ante el eterno rival.

No Ilusion. Para acabar, quedaba el domingo y la capital volvía a tener otro punto de interés, esta vez en torno al fútbol. Fue un partidazo, mereció la pena quedarse a ver el partido por su intensidad, por su lucha y entrega, pero sobretodo por ver como pasaban por encima de los hombres de negro un equipazo llamado Sevilla. Lo cité en el último post, no olviden a este equipo que tiene una plantilla bestial. Armados muy bien en defensa, un centro del campo de hierro, una salida de balón endiablada, bandas de vértigo y dinamita arriba. Pero lo mejor, un banquillo de Champions. El Madriz por su parte lo de siempre, el mejor portero del mundo salvando de la goleada, un Pepe, que cuando se dedica a no reventar cabezas, es un central como la copa de un pino y... que más les puedo decir... Raúl estelar, aunque se le notó un poco que había hecho campana para ayudar a Madrid 2016, Guti soberbio, sobretodo en el movimiento de melena, Xabi Alonso y Benzema ¿jugaron?. De Marcelo (el nuevo Roberto Carlos) que se puede decir. Fue el mejor jugador del Sevilla. Fue un autentico y soberano baño, que me hace seguir creyendo que esta Liga es cosa de 3. Como he dicho antes, se acabo la ilusión, esa con la que se ha armado este equipo. El fútbol pone a cada uno en su sitio y a base de pegada e individualidades, no se llega a nada.

Cuestión de feeling...

Hace unos meses ya, que el noi de Santpedor pronunció la famosa frase de "... cuestión de feeling". En aquellos momentos lo decía para justificar su negativa propia, a la continuidad del león indomable Samuel Eto'o. La verdad es que los que me conocéis, sabéis de mi opinión sobre este señor, y no comulgo con la masa culé, que venera e idolatra de manera excesiva al señor Guardiola. Reconozco su mérito, le felicito pero del mismo modo que lo hago con Iniesta, Messi, Xavi... todos por un igual. ¿Porqué es este el Pep Team? ¿Porqué no el Xavi Team? Para mi sería así, cuestión de feeling.

Pues resulta que ese día, el hombre ese tan guapete y que viste tan bien, erró al dar los motivos y no creo que por falta de tiempo para pensarlo. Imagino que pensó: si con mi particular tono de humilde prepotente, digo que me cae mal, se me comerán pero si digo que es cosa de feeling seguramente se lo creerán. Le diré a usted que no me lo creo, que me jode no entender porqué no quiere al mejor delantero del mundo, aquel que ya humilló recién llegado, con una base de prejuicios e impresiones falsas, que a lo largo de la temporada se pagaron con 40 goles. No me cae usted bien mister, ya ve: cuestión de feeling.

Y como de eso va la cosa, paso de argumentar más mis opiniones. Este post va a ser un severo correctivo a todo aquello que me jode, sin más. Creo que la secretaría técnica de nuestro club es lo más parecido a un taller de marionetas. Se regalo a Samu para traer a Ibrahimovic (y satisfacer al entrenador), que en Italia lo llaman Ibracadabra. ¿Y que viene después de Ibracadabra? pues eso... pata de cabra. No se si de cabra o de flamenco pero creo que se parece más a Meho Kodro que a otra cosa. Hasta el momento ha metido 5 goles pero se ha tropezado 12 veces, le han ganado en velocidad 46, ha fallado (que eso se criticaba de Eto'o) 15 oportunidades manifiestas de gol y en partidos para los que se le fichó (véase Inter), no aparece. Luego no me critiquen si sale bien y marca 60 goles, yo sólo lo digo por cuestión de feeling.

Algo similar pasa con Dimitro Sinwhisky, valiente en la opción de jugar el balón, juega con las dos piernas y va bien de cabeza, pero mi abuela renqueante de una operación, le gana en velocidad. Otro capricho del míster, que en vez de a Henrique a preferido al ucraniano por 25 millonazos. Si le sale a usted bien, chapeau, pero como le salga mal, no nos venga a decir que lo quiere echar por cuestión de feeling.

Para acabar, no me gusta que el Madriz fiche como director de relaciones arbitrales al último Guruceta, que aún en activo, por gordo, no puede ejercer. Y para más inri, los árbitros de la Champions ahora visten de blanco, aprovechando la final del Bernabeu. Tendremos que jugar contra 12 cada partido. ¿Cual es la tarea de Don Mejilla de Ávila? ¿Indultar la agresión de Drenthe?¿Avisar a los árbitros que el de blanco tiene que ganar? La verdad es que no desconfío para nada, simplemente es cuestión de feeling.

Por lo demás, creo que se presenta una Liga de tres, a diferencia de lo que se dice por ahí. Atentos al Sevilla en Liga y Champions. Creo que tiene la mejor plantilla en cuanto a compensación de primera división. No den por muertos a equipos que no lo están. Que a gusto se queda uno cuando dice lo que quiere como quiere y siempre tiene donde escudarse... así es mi cuestión de feeling.

Bruxelles... los inicios

Este verano ha sido lo menos parecido a un verano que he pasado en mi corta (o ya no tanto) vida. Apenas una escapada de 4 días a Bruxelles para visitar al Peputo, que como hasta ahora nunca nos había invitado, no habíamos tenido el placer de conocer esos lindos parajes del norte europeo. La verdad es que el viaje pintaba bien, el grupillo de siempre, si me permitís llamarlo así, reunido de nuevo ante un proyecto nuevo, un territorio jamás explorado, el de armarnos con maletas y adentrarnos en un viaje juntos.

No empezó mal el viaje. Previa partida Xinfín y un servidor decidimos que para dormir 4 horas e ir con la caraja, nos pasaríamos la noche de risas tomando unas (cinco) birras y dormiríamos en el avión. Casa Verde, Terrassa Faktoría i casa meva, con subida esporádica para defecar y “arrasamiento” de nevera de madrugada. De esta forma esperamos a Puça y Marius. Primeros contrastes, uno con mochila de montaña, otro con bolsa deportiva y los otros dos sus respectivas maletas homologadas, de exitosos ejecutivos. La llegada al aeropuerto, con poco tiempo de margen y con un cambio de Terminal de última hora que nos hace recorrer el Prat a ritmo de Bolt.

Al aterrizar en Bruselas, como nos había anunciado Pepe. Nada más bajarnos del avión tuvimos que sacar el plumón y la bufanda debido al frío, aproximadamente 38 ºC a la sombra. Visita a la Danone, comida en un parque y para casa a dormir la siesta.
La casa merece párrafo aparte, no por ella sino por la utilización del espacio en este viaje. Una célula mínima, muy bien aprovechada para dos pero que cuando se multiplicaron los ocupantes se convierte en una leonera. Primera sorpresa, el somier ha sido destrozado previa llegada nuestra. Nos despierta un diluvio de lo más universal, unos 400 litros por cm2, así que compramos la cena, el botellón y para casa.

La cena tampoco tiene desperdicio, hablamos de todo y de todos. De forma sinusoidal, la noche transcurre entre comentarios varios hasta que hacen aparición la amigas de Pepe y la calma vuelve a nosotros. Pero eso sí, el resquemor empieza a cocerse en el interior de algunos. Tras hablar de “toros un poco” nos disponemos a ir a la discoteca o bar. El Auto stop allí se lleva mucho. Nos para un coche con dos jóvenes muy “salaetes” ellos y nos lleva hasta el centro. Por el camino Xinfin habla con la hermana de la chica por teléfono (que es nigeriana). En la discoteca, festival. Como habían pronosticado los anfitriones estaba lleno de gente negra, para ser exactos 2 en toda la discoteca. Birras, bailoteos, concurso de birras (sin color está claro), risotas, muestra de miembros viriles o en su defecto bolsa escrotal, birras, chinas, puça se ralla, orinamientos a modo aspersor de riego, birras… y para acabar una patatitas fritas y para casa. El viaje no me acuerdo mucho, tenía ya mucho sueño. Fue un fin de noche al son de la comunicación por diferentes medios, en un suelo la mar de majo y bajo el amparo de un alma caritativa que me prestó un cojín.

Bruxelles... el resquemor

El segundo día empezó tarde. Pepe se fue a trabajar y le dio tiempo de volver a casa para despertarnos y marchar a hacer un poco de turismo. Comimos de maravilla ese día. El Quick es un restaurante marcado por su “quality” que se encuentra cerca del Palacio de Justicia, que fue donde empezamos la ruta. Tras él, con previo estacionamiento para despojarnos de ciertas masas que incomodaban nuestro bien estar, visitamos la Grande Place, el niño que mea, la plaza España, la catedral de Notre Damme pero en Bruselas y algunas cosas más. Última parada del día, el Super. Pasamos por casa para ducharnos, ponernos una camisa (premisa básica del viaje, ya que ahí va así la cosa; no shirt, no party), preparamos unos bocatas y hacía una plaza a cenar que hay festival. La verdad es que el ambiente estaba genial, música en la calle y un montón de gente de risotas por la plaza. Una vez finalizado decidimos pasar al botellón... buscamos un sitio no muy agobiante, donde poder beber tranquilamente, y con ambiente visual. Tenemos el lugar ideal, en medio de una rotonda de lo más concurrida. Aparecen 2 elementos en forma de mujer que son de Hamburg y bien que se notaba por su aspecto físico, pero como no les damos mucha bola se van. De camino a la Grande Place una chica nos agradece poder ir con nosotros un rato ya que no tiene amigos y propone ir a un bar africano. Xinfín le falta tiempo para intentar embaucarnos a todos, pero no, al final acabamos sentados en la plaza bebiendo y riendo con los erasmus. Les presento a algunos de los sujetos más característicos:

- Chiqui, ex concursante de GH. Se micciona en todo momento y nunca nadie quiere acompañarla al baño. Pronunció una frase así como: “si franco levantara cabeza…” (que ostia se pegaría con la tapa, contestamos alguno).
- El hombre al que no amaban las mujeres: Este chico no tiene desperdicio y de hecho le voy a dedicar un párrafo entero. Es una de esas personas que debes acoger en tu regazo y darle todo ante cualquier situación. Una persona de esas que el mundo a tratado mal, que el resquemor le guía en sus días y el odio se apodera de sus sentidos. Alegaba que “todas las mujeres son putas”, pero matizaba “hasta mi madre lo es. TODAS.” La vida se había comportado injustamente con este pobre galán, que se encaraba hasta con las señales de tráfico. La mujer que ocupaba su corazón, tal vez si hubiera sido un poco como las gallinas pero de ahí al drama que montó. Sentí lástima de no poder ayudarle, aunque Marius y yo intentamos convencerle que tal vez quedara alguna mujer que no fuera como el suponía que eran todas, pero se negaba en rotundo. Ánimo amigo, estamos contigo.
- La etílica o mejor dicho lo siguiente: Uno de esos especímenes que bebe y se vuelve insoportable. Pues no, mucho peor que insoportable. Iba mostrando su sujetador a los presentes a grito de “joder, mírame las tetas”. Lamentable.
- Ade, Blanca y una chica extremeña, que fueron unas grandes compañeras de fiesta los dos días, aunque cierta, se alcoholizara por querer competir con un profesional de la velocidad.

Habían hasta 30 personas y cuales escolares, nos presentamos en la puerta del YOU, más conocida como la mejor discoteca del planeta. Nos recibe un portero de lo más “amable”. En un alarde de arrogancia, supremacía, liderazgo y arrogancia de nuevo, marca las pautas para poder entrar en su discoteca. Nos negamos a entrar algunos, para dar de comer el gilipollas de los cojones pero la mayoría manda y entramos. Dentro espectacular, un espacio de unos 100 m2, lleno de niñas menores de edad, con alcohol malo y música… normal, eso sí, como lugar para desayunar estaba de lujo. Decidimos volver al sitio de la otra noche. Allí lo pasamos mejor, algunos, otros no tanto. Ciertos empujones y alguna que otra rencilla suelta. Para acabar, de nuevo patatas fritas en los marroquís y al metro con cánticos culés. En el metro, en un momento de debilidad Pepe y Chiki pegan un trago a una botella de Vodka porque la tía está buena y por poco echan hasta la última papilla. La noche acaba de nuevo en ese suelo tan estupendo.

Bruxelles... el desenlace

Por la mañana hay que levantarse pronto para ir a visitar Gante y Brujas. Pues eso, a las 3 del mediodía nos despertamos. Nos da solo para uno de los dos sitios así que no metemos en un tren y para Brujas, la Venezzia del Norte. Nos costó 2 horas cerciorarnos de tal calificativo pero al final descubrimos que sí, que había algún canal. Puça decide comprar un reloj de bolsillo y nos deja “bocavadados” con su inglés de Michigan y posteriormente casi es atropellado por un ciclista. Pepe está hasta los cojones de nuestras bromas sobre el You y demás elementos varios del viaje, Marius y yo no paramos de recordar al Niño Balón y al resquemor de aquel pobre chico y Xinfín plasma en fotografías todo aquello que encuentra a su paso. El viaje de vuelta fue de lo más divertido. Mario y yo nos cogemos la mano ante el asombro de nuestros compañeros de butacas (dignos de analizar pero que no entraré ahora). Por la ventanilla vemos campos verdes y en todos ellos vacas. Decido que en la próxima vida quiero ser vaca. ¿Porqué? Pues porque te mueves a tu antojo, no necesitas estar en sociedad, la crisis no te toca directamente, no hay problemas de trabajo, comes y descomes lo que se te antoja, con levantar el rabo ya te montan, todos los días te tocan las tetas y los cuernos no te los ponen, vienen de serie.

Llegamos a Bruxelles y hacía el restaurante a tomar el plato típico. Esto me sorprendió, se trataba de un restaurante en el que te servían los mejillones al vapor tradicional pero posteriormente condimentados con lo que tú quisieras. Había unos 30 tipos de mejillones diferentes, que se servían en una olla enorme y se acompañaban de patatas fritas. Me encantó el sitio y la comida.

Como colofón, el fin de fiesta fue en el Delirium Tremens, más conocido como la cervecería con mayor número de cervezas diferentes del mundo. La friolera de 2003 tipos de zumo de cebada. Probamos unas 13, todas muy diferentes y entorno a una mesa solucionamos el mundo, más bien nuestro mundo. Desde cosas de pasado hasta los más recientes resquemores. Sirvió para aclararnos y hacernos más fuertes, una experiencia diferente pero llena de amistad. El viaje se acaba. Salimos de casa despidiéndonos de la aspiradora rota, la tapadera de la cazuela fracturada, el pesto de hacía tres días exigiendo un lavado y un desorden extremo en cada uno de los rincones del apartamento. Tren hacia el aeropuerto, cacheo exhaustivo en el control policial y para casa.

Fin del viaje, fin de las vacaciones.

Martina... en el nombre del padre

Ayer, durante el partido que enfrentaba al R.C.D. Espanyol y el Málaga, en el Nou Estadi de Cornellà –El Prat, no muy lejos de allí, nacía Martina, la hija del desaparecido Dani Jarque. Como si de un macabro juego del azar se tratara, la niña abría los ojos por primera vez en este mundo, coincidiendo en tiempo con un partido del equipo que tanto amaba su padre.

Han tenido que pasar varios días, incluso semanas, para poder poner la cabeza fría y llegar a darme cuenta del alcance de la perdida. Hoy Dani, que en paz esté, estaría sentado en esa cama de un hospital cualquiera, seguramente apartando el cabello de la frente de su mujer y besándola, mirando fijamente a su niña, y con una sonrisa que seguro le comería la cara. Estaría pensando en celebrar su próximo gol de cabeza, a la salida de un córner, llevándose el dedo a la boca, a modo de chupete y seguramente, debido a su temprana edad, tendría que hacer un curso acelerado de pañales. Pero lamentablemente no es así. Estoy convencido que donde quiera que esté, estará abrazando a esta familia que tan desamparada a dejado. Hoy nace Martina y un soplo de ilusión les llega a todos los seres queridos de Dani. Una felicidad incompleta pero al fin y al cabo, felicidad.

Dani, tenía mi edad, apenas nos llevábamos unos días, compartíamos varias pasiones: el fútbol y la familia por lo menos. Él, como deportista profesional, tenía todos los medios a su alcance para poder prevenir una desgracia así. Yo, como mero aficionado, no quiero ni imaginarme que pasaría si un día simplemente tengo una mala caída. El destino es caprichoso y maneja a su antojo los tempos de juego. Hace unos días Dani jugó su último partido pero desde hoy Martina tiene por delante un campeonato en el cual estoy convencido, que llegará a campeonar.

Dolido me despido, no se con quien ni como, pero lanzando un mensaje de optimismo en forma de sonrisa de una niña, que debe ayudar a todos a pasar página aún sin olvidar el eterno recuerdo.

El sindrome de Reynaud

Hace pocos días fui a recoger los resultados de las pruebas que me realizaron para saber el alcance de mi lesión e intentar ponerle freno. Como no se trata de algo muy común, dejaré aquí plasmado una breve explicación del Sindrome o enfermedad de Reynaud.

Los síntomas de Raynaud siguen una secuencia típica y suelen aparecer como respuesta a estímulos como el frío o el estrés emocional. Aparece inicialmente una palidez por vasoconstricción de forma progresiva, seguida tras varios minutos de una coloración azulada de la piel, como consecuencia de la falta de oxígeno en la región afectada por la vasoconstricción, y que se continúa finalmente de un rubor y enrojecimiento como consecuencia del cese de la vasoconstricción. Además puede añadirse en ocasiones sensación de hormigueo y dolor localizado. Vamos que se me ponen los dedos como "lo puto gusiluz", y hasta que entran en calor no los siento. Es una sensación extraña, que asusta más que moleste.

Así que con todo esto, el diagnostico fue claro. Vayase usted a casa y llevelo lo mejor posible, porqué no tenemos ni idea de como combatirlo. Ponerme guantes antes de entrar en contacto con bajas temperaturas, evitar situaciones de contacto con elementos fríos y dejar en la medida de lo posible el tabaco, son algunos de los consejos que me dio el médico.

Al final, es mera convivencia con un estado patológico que se antoja crónico pero que no molesta más de lo justo. Lo único que me jode es sentir blanca, una parte de mi cuerpo, por insensible que sea.

África: el tremendo peso de la losa

Supongo que con la cabeza un poco más allí que aquí y lastimado por la imposibilidad de cumplir un sueño, me siento a leer e intentar entender los problemas del viejo continente. La mayoría cuando oímos el nombre de África, vinculamos directamente términos como pobreza, enfermedad, corrupción, hambre, cuarto mundo... Seguramente muchos también, como en mi caso, lo veamos como un lugar idílico, donde las cosas mundanas cobran sentido, un lugar de esperanza, que sobrevive más que vive, pero que en el fondo, habla con sinceridad, a partir de mostrar sus carencias sin tapujos.

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La verdad es que apenas me he adentrado en este mundo hace poco, pero he leído lo suficiente para entender que uno de los principales problemas del continente negro es la deuda externa. Nos situamos a principios de los años 70, con un mercado en auge y saturado de dólares, y con la Guerra Fría como enclave histórico. Muchos gobiernos y grupos financieros otorgaron grandes cantidades de dinero a gobiernos del Sur (corruptos todos ellos), a modo de ayuda con la única condición de "ya me lo devolverán ustedes en un futuro". Los lideres aprovecharon el dinero para llenarse los bolsillos, sin que el pueblo notara lo más mínimo la inyección otorgada por el Norte, el dinero se acabó y había que devolverlo.

Entonces apareció el Fondo Monetario Internacional y el Banco Mundial para mover el mercado y revelarse contra los más pobres subiendo los tipos de interés y fijando una divisa para el retorno de dinero: el dólar. Estos tipos de interés que han subido sin control, taponan la posibilidad de subsanar la deuda, generado impagos y retardos que sólo hacen que aumentar el valor de la deuda. El mercado de los precios por su parte puso otra zancadilla a las economías del Sur, subiendo los precios de los productos manufacturados que necesitaban para subsistir y bajando los precios de materias primas que el Norte compraba.

Si a todo esto le sumamos la proliferación de conflictos bélicos para el control de los recursos, el legado del colonialismo, el proteccionismo agrario, planes raros de Ajuste Estructural y algún que otro motivo más, fijamos una deuda que en valor relativo a la deuda total de los países del mundo no es tan grande, pero en relación al PNB se convierte en estratosférica, algo así como la mitad de la riqueza económica del África sub-sahariana está hipotecada con la deuda externa.

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En África, la mitad de la población vive con menos de un dólar al día, 400 millones de personas viven muy por debajo de lo que sería un vida digna y aún así, sus gobiernos, destinan de media, 15$ por persona a pagar la deuda externa por tan sólo 5$ en servicios de salud y educación.

Desde mediados de la década de los ochenta los gobiernos africanos han pagado unos 1.600 millones de euros más al Fondo Monetario de los que han recibido en nuevos préstamos. Con ello se ha desviado hacia las arcas del FMI una gran cantidad de dinero que se necesita desesperadamente para fomentar el desarrollo económico y social de estos países.
Es difícil, o al menos a mi me lo parece, despreocuparse de temas tan delicados como estos, y seguramente, en un futuro no podremos escapar de la losa que esto supone.

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La verdad es que tampoco sé como se puede solucionar un tema tan candente y a la vez plagado de intereses particulares, de afanes de lucha y poder, rematado por la facilidad que supone obviar temas como estos, cuando no nos tocan lo más mínimo. Creo que las instituciones de Bretton Woods y los gobiernos del norte deben dar un giro drástico a su política sobretodo en el concierto económico pero siempre mirando a través de los ojos de las personas.
"La aplastante carga de la deuda externa y el declive económico han convertido al continente africano en un Tercer Mundo dentro del Tercer Mundo". Basta dar un ejemplo: cada hombre, mujer o niño de Zambia y de Tanzania, debe a los acreedores de su país más del doble de sus ingresos anuales.

másinformación: http://www.quiendebeaquien.org/IMG/pdf_b53_Deuda_Externa_Africa_Cast-2.pdf

Reflexiones a pie de campo: el Camp Super Nou

El lunes fue día de partido. Me acerqué al estadio en coche con tiempo, mucho tiempo. Aproveché ese tiempo para hacer una visita a los diferentes puntos internos y externos del gran coliseo blaugrana. Intenté entender in situ la “faraónica “obra que ha planteado Sir Norman Foster. Recuerdo. Salió a concurso hace aproximadamente un año y medio, la obra para realizar una ampliación del nuevo estadio. Sin una intención definida ni un programa intencionado, se camufló tal revuelo mediático ante un más que dudable cambio estético y la posibilidad de cubrir todas las gradas. Lo primero, me parece algo así como una excusa, un alarde de prepotencia y esoterismo digno de las orillas de la Castellana. Lo segundo, una barbaridad teniendo en cuenta el clima en el que nos encontramos. Apenas 3 partidos al año llueve en Barcelona, y ante el sentimiento, pocos somos los que dedicaríamos nuestro dinero, o el dinero del club en no mojarnos 4 días al año. ¿Para que está el chubasquero amarillo que todos guardamos de Port Aventura?
Aún así, el concurso convocó a los más grandes archistars del momento. En el Camp Nou se sientan habitualmente grandísimos arquitectos, culés y catalanes, que conocen el sentimiento y el funcionamiento de la entidad, el estadio y la infraestructura general del club. ¿Porqué no se convocó un concurso entre ellos? ¿perquè parlem de país i no el fem?

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Pero resulta que ajenos a este desorden burocrático, uno de ellos, Emili Vidal, imagino que aprovechando los tiempos de paz y sosiego que envuelven al sector, decidió junto a su equipo, realizar una propuesta basada más en la necesidad y las miras de futuro, que en lo planteado desde las oficinas del Palau. La propuesta es sorprendente, radical, drástica a la vez que espectacular, pero sin entrar en más valoraciones, me parece una opción muy rica en el sentido de la reflexión.

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Se plantea un Camp Nou de futuro, vamos un Camp Super Nou. A través del análisis de la ciudad se busca un espacio amplio, de trovada, un antiguo ágora donde confluyen los flujos. El Forum, con su plataforma es el lugar ideal. Este es el primer punto que me parece interesante si pensamos en el deporte como elemento sociocultural. En las orillas del Manzanares, y en días de partido la quedada en la Plaza Molina y siguiente peregrinación al Calderón es algo espectacular. Los periquitos hacen algo parecido en la Plaça Artós y en las finales, la idea es esa. El encuentro en la Fan Zone de cada equipo, en un lugar donde la gente comenta la alineación, la semana, los cánticos, la fiesta e incluso sus problemas personales. Si cualquier equipamiento público pide un espacio libre como antesala ¿porqué el Camp Nou, que reúne cada partido a 100.000 personas no? Apuesto por llegar en Metro al estadio, una hora antes, reunirme con mis colegas y cerveza sin alcohol en mano, comentar la jugada. Desde allí, para el estadio.

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El estadio en si, como elemento arquitectónico, se plantea comiéndole terreno al mar (como el Hotel Vela). Unido por una pasarela de 4 niveles separados por usos, desde el privado rodado hasta el peatonal de peregrinación, sin molestarse ni bloquearse. Una vez allí y en forma de anillos la plataforma reparte espacios variados, desde el museo y una zona comercial a las bocas de entrada al estadio. Un estadio con capacidad para 100.000 personas, cubiertas sus gradas en la totalidad y con un acabado exterior que dote de ciertos aires de contemporaneidad y otorgara el título de hito arquitectónico a un estadio que hoy en día ya lo es a nivel sociocultural.

El presupuesto, no puedo valorarlo. Se me antoja estratosférico, fuera de las lindes de los tiempos que corren, pero Emili Vidal, asegura que sería factible con la venta del antiguo estadio y los terrenos colindantes. Seguro que ese dinero no se está tirando, como desgraciadamente me parece que se hace con el de la nueva reforma. No me quedo con el proyecto, me quedo con las ideas de alguien que ha decidido pensar con las manos. Miremos desde dentro y veamos que nos conviene.

Visca el barça i Visca Catalunya.

Sueños de verano; en la piel del genio

"...La muchacha era bonita nada más; nariz fina, mirada de ardilla juguetona, frente marcada con aires de niña testaruda y boquita carnosa, eso sí. En conjunto rezumaba frescura y buena salud, entre las dudas de mujer y los matices sutiles de la niñez. Sabía hacer resaltar sus encantos. Su coquetería la traicionaba en el cuidado que ponía para sembrar de perlas el tono cálido de su cabellera, suelta casi siempre.

De este modo, ante la luz de los focos hizo su aparición, de un modo más bien anecdótico y con tintes de un libertinaje propio de aquellos que se adentran en los mundos de ficción sin discernimiento. Y fue así, sin previo aviso como comenzó su campaña de captación, con una estrategia basada en el despecho y ajena a los cánones del mundo real. Ahora era consciente de lo que planeaba; recurría a mi presencia, para impregnarme de sus olores, de sus colores, sus defectos y sus extravagancias. Sin apenas recelo a perder las alas, con momentos de una paz que casi atormenta y con la certeza de alguien que se sabe capaz, trataba de salir a mi encuentro.

Al despertar el día seguía allí. Me quedé mirándola, obligándola a obsequiarme con una sonrisa. Así fue. Me fuí. Mi rastro dibujó la senda del camino a seguir, permitiendo así la perseverancia, convirtiendo el camino en una lucha interior entre ser y mente. En aquel verano cálido, suave, saturado de perfumes mi vida me parecía un edén con aquella juventud tan dada a sucumbir al amor o lo que sea que fuere. Sorteaba su mirada, intentando no cerciorarme de su idea de abrazar mi cuerpo.

Nos abandonamos con un sincero ademán, bajo un pino del paseo y el sol abrasando el piso. Fue de nuevo un adiós, uno de aquellos saludos que no saben de tiempo ni lugar, que te despiden hasta el postrero parasismo. Prefería que fuera así. Pero ella prefirió coger la costumbre de aparecerme y se me adelantaba para evitar que imaginara antes de apreciar nada. Aquella niña me sacudía en la cabeza traviesa, inocente… y desnuda su alma, cosa que no podía apartar de mi razón. Sin atender a su “linaje”, a mi prudencia y a otras consideraciones inútiles (o tal vez no tanto) decidí jugar esa partida. Accedí a ser el genio de la lámpara, a cumplir sus deseos cuando y como se antojase, sin pensar más allá de lo superficial, de forma prohivitiva. No le faltó tiempo para expresarse. El siguiente encuentro se antojaba cercano. Así fué. Días después o tal vez horas o incluso minutos, me postré ante su morada, sin miedos, pero lleno de dudas y temores. Demasiado castigo, notaba que mis ojos la intimidaban. Ruborizado, sin decir nada, me había vuelto de espaldas y escapaba su mirada. Se apresuró a retenerme, pero sentía que me escurría. De nuevo dudé.

Con aquel juego pasamos un rato, como pájaros que aparentan huir el uno del otro, para después acoplarse mejor, alejándonos por momentos y aproximándonos en otros. Conseguí retener su deseo, pero me rodeó la cintura y me besó. Me besó, la besé… me besó, la besé… me volvió a besar. Pero apareció la borrasca que se apresuraba a hacer acto de presencia, y trajo consigo un aluvión de atormentadas palabras, que enfriaron el momento mágico de la consecución."

Fueron los primeros rayos del día los que despertaron a mi ser, martes 18 de Agosto. Entre el miedo, la agonía y con los ojos llenos de legañas, miré a mi izquierda, vacío. Miré a la derecha, idem. Respiré hondo, agradecido a Morfeo, hijo del sueño y de la noche, por que sólo fuera eso, aún con una sonrisa en la cara. Bendita historia, maldita pesadilla. Ahora todo ha vuelto a su cauce. Mi vida rezuma los aires de tristeza del momento, pero envuelto de la sonrisa de esa niña que marca el camino de la felicidad, esa felicidad que se dibuja en mis ojos, como dijo aquel genio.

Camí de Madrid...

Avui s' han encès els semàfors del nou curs futbolístic 2009-2010 amb el partit d' anada de la Supercopa d' Espanya. Sense gaire història el Barça encarrila el primer títol de la temporada. Amb la base de l' any anterior, i un superlatiu Xavi, el Barça ha guanyat a la catedral per 1 gol a 2. Amb la manca de físic i errors propis de l’alçada de temporada en que ens trobem, l' equip culé ha demostrat que el camí cap a Madrid no serà fàcil, però val la pena intentar-ho.
Tots somiem amb el dia en que l' estadi de Chamartin s' ompli de color blau i grana, sota l' ombra de la senyera i amb l' himne de la Champions com a banda sonora. Amb una proposta de cantera, tracte d’amor a la pilota i una filosofia de club, engeguem motors per acabar com el següent vídeo indica.

By Nostradamus Pictures...

Reflexiones de verano...Tras la línea amiga

Siempre recuerdo aquella frase que un día leí en el apartado de citas de la revista del Ferrocarrils de la Generalitat, en la que el gran crítico inglés John Curton Collins proclamaba algo así como "en la prosperidad nuestros amigos nos conocen, en la adversidad los conocemos a ellos". Siempre me pareció un tópico, pero en el fondo deseaba conocerlos, pero no se si por ausencia de adversidad o exceso de prosperidad, no había tenido la ocasión.

Una vez experimentado, preferiría no haber conocido más allá de esas cervezas, esos partidos, las tardes de risas, las noches de fiesta o los días de llanto porqué la novia le ha dejado. No os equivoquéis, eso es lo bonito de la amistad. Así que recogeré mis malas experiencias en forma de desilusión y volveré a poner mi mejor cara, para cuando el día de mañana se den las circunstancias, volver a compartir "momentos de amistad".

Pero de todo, me quedo con lo bueno, en primer lugar por saber elegir, por tener un ángel de la guarda en la distancia, por haber conocido a un par de renacidos amigos y por último por tener tanto de "lo otro", que al final es lo que nos llena en el día a día. No os equivoquéis, nuestra vida se dibuja en línea recta, y tan sólo en momentos puntuales las sinuosidades modifican el trazo. Son en estos instantes cuando necesitamos a los amigos, pero para el resto del tiempo, es muy importante tener mucho de "los otros amigos".

Querido Samuel...

¿Cómo estás hermano? No paro de oír cosas sobre ti, pero no se nada tuyo. Como habrás podido darte cuenta, eres uno de los hombres del momento, desgraciadamente, parece que para mal.

No hagas caso de lo que dice la prensa, sabemos todos que manipulan a su antojo, o al menos, no englobes a toda la familia culé dentro del saco de los detractores.

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Esta carta, que suena a despedida es para que te acuerdes de aquellos que el día de mañana te recordaremos como uno de aquellos grandes genios que vistió nuestros colores. Tal vez ahora, debido a la enemistad que parece hay, con el hombre del momento (Pep Guardiola), algunos no quieran reconocerte el mérito que tiene todo o que has hecho, pero en un futuro no muy lejano todos te tendremos en mente. Porqué has dejado huella, no has pasado inadvertido en ningún momento, y desde el día de tu presentación, te armaste de todo lo necesario para hacernos vibrar.

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Quiero darte las gracias por ser un profesional exquisito, del primer al último día, por saber que este es tu trabajo y no hacernos vivir en una mentira. Por la cantidad de kilometros realizados, por los 121 goles en estas 5 temporadas (aprox. 25 por temporada), por reunir al grupo entorno a ti y contagiar la garra. Te agradezco tu espíritu ganador e insaciable, la voluntad de mejorar, tu intención de ser el mejor siempre, tu pasado madridista. También quiero darte las gracias por no callar, por exigir una atmósfera propicia para conseguir títulos, y un buen funcionamiento del grupo. Por luchar, sobretodo eso, luchar para hacer de la plantilla un equipo mejor. Por ser visceral y pasional, por darle un empujón al mister porqué así lo sentías, por plantarte ante los descaros de aquellos que no trabajaban para el equipo. Gracias por cuidar a los jovenes, por hacer que jamás un compañero haya dicho una mala palabra de ti. Gracias por el gol de París, y el de Roma, porque ambos abrieron la puerta del título.

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Por último quería pedirte que guardes a este club dentro tuyo, como nosotros haremos contigo. No tengas en cuenta las palabras, hechos o declaraciones de diferentes personas de la casa, no nos guarde rencor a todos, porque somos muchos los que desearíamos que siguieras entre nosotros. El día de mañana esa gente no estará, pero nosotros, los aficionados, siempre estaremos ahí fieles a un sentimiento. Vayas donde vayas, serás reconocido como lo que eres, el mejor ariete del mundo, sólo aquí no somos capaces de verlo. Así que guarda lo bonito de esta etapa y recuerda que entorno a una mesa y unas cervezas, los culés siempre te recordaremos en el grupo de los 9 más grandes junto a los Kubala, Quini, Romario, Ronaldo...

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Con la esperanza de que todo acabe lo mejor posible para ti y convencido de que te echaremos de menos, me despido con un sincero ademán.

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Un culé agradecido